DA TIEMPO AL AMOR "Novedad"
TAMBIÉN DISPONIBLE EN AMAZÓN
martes, 18 de junio de 2013
Cada día me sorprende más, con qué facilidad las mujeres de hoy en día nos adaptamos a las nuevas tecnologías, dejando relegadas al olvido tareas muy dignas que antaño, nuestras madres, abuelas, e incluso, nosotras mismas, realizábamos en el hogar, como por ejemplo, el hacer la fregaza de la vajilla y la cristalería. Que... ¿porqué he sacado este tema a relucir?, pues muy simple, por que llevo dos días con el lavavajillas estropeado y me da la sensación, como si de repente se hubiese paralizado el mundo.
¡Pero bueno, habrase visto semejante desfachatez por mi parte!
Como un flash, ha venido a mi mente imágenes entrañables de un pasado no tan lejano, cuando ayudaba a mi madre con la colada, ya que no teníamos lavadora, y estrujábamos con los puños la ropa para extraer de ella el exceso de agua, ahora llamado "centrifugado"; o con mi abuela, en la limpieza de la vajilla cuando nos invitaba a toda la familia a comer el Día de Navidad, y os puedo asegurar que a ninguna de ellas se le caía ningún anillo al realizar dichas tareas, ¿por qué?, pues por que las hacían con AMOR. Ahora, sin embargo, cuando tenemos tres platos y dos vasos, ya estamos poniendo a toda prisa el lavavajillas en marcha para que no se nos acumule el trabajo...
Pero... ¿a dónde hemos ido a parar?
"Menos Blackberrys, tablets y manicuras francesas, y más, arrimar el hombro", diría mi padre, y tiene toda la razón; las mujeres de hoy en día estamos perdiendo la esencia de nuestros orígenes, de las charlas mientras remendábamos los calcetines de los maridos y los hijos; o compartíamos las recetas con las vecinas, ahora, internet y otros artilugios de última generación nos han hechos "divinas", casi como "reinas", aunque en el pack no venía incluido ningún reino.
Perdonad, pero creo que me he dejado llevar por la nostalgia del olor de lavanda en la ropa de armarios pulcramente ordenados, y de anécdotas de otros tiempos que nos hacían la vida, casi, de color de rosa. Ahora, si me disculpáis, me voy corriendo a ver si consigo que alguien me repare el maldito lavavajillas, o estoy perdida... ¡ja, ja, ja!
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| COMO LA SEDA |
Me sentí deslizarme entre tus manos como lienzo ajado y mal tejido,
para luego recobrar mi oculto encanto,
con los hilos invisibles de tu dedos y el tinte purpúreo de tus labios.
Y de seda convertiste la textura de este cuerpo que hambriento de caricias,
se ofreció, sin temor, a ser amado,
con la fuerza dura y tosca de la vida y la plegaria sincera de un ahorcado.
Tersa y frágil, cual patina que refleja el tenue suspiro de la luna,
me ceñí con sosiego a tu cintura y pedí anhelante a esos labios,
que besaran mi rostro con ternura.
Con el suave vaivén de tus palabras nuestras almas borrachas de pasión,
surcaron con ímpetu los cielos,
cuan bellas y felices golondrinas a la espera del cantar del ruiseñor.
Este juego donde ambos nos perdimos marcaría el final de algo tan bello,
cambiando tus caricias por mis llantos,
me convertí en otoño, lánguido y tardío en lugar de verano acalorado.
Con mis sueños de mujer enamorada encerrados en la jaula del destierro,
oculté a cal y canto mi esperanza de despertar, junto a ti, una mañana,
acariciando tus sienes con mis dedos.
Y sentí que la seda de mi piel se tornaba vieja, tosca y amarilla,
mendigando tras la sombra de su ser,
las migajas de un amor enloquecido que la hiciera de nuevo florecer.
©María Serralba
Hoy he vuelto a ver a mi amigo después de quinientos años, y me ha dejado posarme en la palma de su mano para observar juntos el reparto del cartero, las disputas de los ancianos y escuchar el bello canto de los pájaros.
“Aunque me veas anciano -me ha susurrado-, todavía creo que eres, ese copo de nieve de primavera que cubre con su bello manto mis sueños”
Sus bonitas palabras me han hecho añorar otros tiempos, cuando de niño, jugaba en su jardín del “Fondonet” mostrando una traviesa sonrisa, mientras corría tras de mí hasta que conseguía agarrarme suavemente con sus dedos regordetes para que no escapase con el viento, prolongándome así el instante en el que de un cálido soplo de sus labios, me hacía volar sobre los tejados de las casas en busca de los sueños de otros niños.
Él me hizo creer que yo era lo más importante de su vida cada vez que cerraba sus inquietos ojos y formulaba un deseo.
Hoy, todavía lo sigo creyendo.
Micro relato presentado a concurso
“LAS CENIZAS DEL OLVIDO” de María Serralba
Este poema forma parte del glosario editado con el título: Antología de poemas a Miguel Hernández
Creí estar soñando y, sin embargo,
la
sentí avanzar con paso erguido sorteando los árboles callados,
mil
cipreses, que unidos sin atino, proyectaban su sombra en el camino.
La
mujer cargaba en su costado el fruto de la última reyerta,
un
niño con ojos entornados que pedía a todas horas,
que
le dieran el néctar que su madre protegía con su vida en su pechera.
De
la otra, la cogía una pequeña que aferrada al pliegue de su falda,
insistía
en cruzar a la otra acera y observar más de cerca,
la
morada de un hombre que vivió de sus poemas.
Enlutada
de los pies a la cabeza la mujer se acercó hasta mi nicho,
soltando
de la mano a la pequeña,
sentó
sobre el suelo al triste niño y dejando de lado su entereza,
de
rodillas cayó cual tierno lirio a los pies de mi lápida mugrienta.
Sólo
entonces pude oí su dulce llanto desgarrar el abismo de mis huesos,
y
mi fosa medio abierta, fue observando,
la
triste realidad de aquellos niños que padre no tuvieron, sin embargo,
lloraban
a este ser desconocido que a su madre,
le
hizo estallar en un quebranto y anhelar un amor correspondido.
©María Serralba
18/06/2013
“ENTRE TRINCHERAS” (Carta de Miguel a Josefina) de María Serralba
Este poema forma parte del glosario editado con el título: Antología de poemas a Miguel Hernández
Hoy desperté sudoroso, Josefina, como siempre,
tiritando y cegado por el llanto que emana de mis ojos polvorientos.
desolado, al mirar un paisaje de esperanza que existía y que ahora yermo,
se ahoga entre charcos de sangre, que no es el agua que le nutra su sustento.
Y he llorado, Josefina, como un niño asustado esperando en mi trinchera,
agazapado cual cobarde a que el silencio que interrumpe la batalla
permitiera abrir la carta que te escrito.
Y he besado, Josefina, con pasión, ese pliego de papel enmohecido,
a fin de impregnarlo de mi anhelo y mi esperanza,
de las noches solitarias que entre balas
confundí tu belleza con el rostro de la muerte y tus ojos,
con el breve atisbo de vida que quedaba en mis entrañas.
Y he huido, Josefina, con temor
del silbido del viento que me corta cual guadaña,
que aparece ante mí cuando menos me lo espero,
y que anuncia sin recelo,
que seré yo el próximo si yerro,
pero hoy salvé la vida por los pelos, y en mi lugar,
sin respeto y con saña, se cernió sobre el pecho de un amigo, medio muerto.
Y desperté sudoroso, Josefina, como siempre,
rebuscando en mi jergón tu bello cuerpo.
Y palpando con mis manos esta tierra ennegrecida, me hice sangre,
y traté de arrancar las raíces de su suelo con esmero,
pero nada, ni con eso, Josefina, tu no estabas,
y yo, sudoroso y maltrecho, esperé hasta que se hizo el alba,
pero nada, ni con eso, Josefina, tu no estabas, y yo, muero.
©María Serralba
18/06/2013
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