DA TIEMPO AL AMOR "Novedad"
TAMBIÉN DISPONIBLE EN AMAZÓN
miércoles, 8 de agosto de 2012
La primera vez que cayó en mis manos un libro de Jane Austen, fue como todo, por casualidad. El lenguaje oculto de sus palabras, el siempre correcto comportamiento de sus protagonistas rozando la mística pulcritud, y el arrojo y cortesía de los caballeros que cortejaban a las damiselas envueltas en muselina, me maravilló, pero todavía lo haría mucho más, el sutil manejo de la pluma de la escritora, eso fue precisamente lo que extraje de mi "experiencia Austen".
JANE AUSTEN era una muchacha del siglo XVIII que nació en Steventon, Hampshire, Inglaterra. Ella y su hermana Cassandra eran las únicas féminas del abanico de ocho hijos que había tenido la familia Austen-Leigh. Su padre, un reverendo anglicano, alimentaba a su prole, con ingresos adicionales que le llegaban de impartir clases particulares a jóvenes hospedados en su propia casa.
Gracias en parte a la amplia biblioteca que tenía la familia y concretamente el reverendo, la educación de Jane no fue del todo precaria, leyendo con avidez todo tipo de escritos que se ponían a su alcance, como libros de Fielding, Richardson o Burney, aunque eso sí, siempre dentro del círculo familiar, de ahi su obra Juvenilia, poco conocida, pero en la que supo plasmar una parodia de la literatura de la época.
Cada episodio de la vida real de Jane, fue trasladado en sus relatos, como en el caso de Orgullo y Prejuicio, donde la escritora hacía notar su alto conocimiento de la vida militar gracias, a la información adquirida por sus hermanos, recientemente alistados a filas; o en el caso de Emma, describiendo el internado de la Sra. Goddard, con los mismos matices que el internado de Readin, donde ella habia acudido realmente.
Sería entre los años 1795 al 1799, donde Jane empezaría a realizar sus primeros bosquejos de lo que serían sus más famosas novelas. Sentido y Sensibilidad (Elionor and Marianne), Orgullo y Prejuicio (First Impressions), o, La abadía de Northanger (Susan), entre otras. Entre paréntesis los titulos originales.
El episodio amoroso en la vida de Jane, fue tan fatídico como el que solía plasmar en sus romances novelísticos, es decir, amores desencantados o no correspondidos.Un primer amor juvenil, otro a la edad de 20 años y el último, que le marcaría para siempre al no poder llevarse a buen término por cuestiones económicas del pretendiente, serían todas las experiencias fugaces, que el llamado sentimiento del AMOR, le ofrecería a nuestra romática escritora, hecho que se reflejó también en su obra Persuasión.
lunes, 6 de agosto de 2012
Hola amigos, hoy voy a desvelaros un nuevo episodio que permanecía guardado en mi baúl de los recuerdos y que hace referencia a los cimientos sobre los cuales fui creando las bases para posteriormente, revelarme como escritora.
Esta curiosa afición se inició un poco más en serio, en la época de la adolescencia, donde dicen que es muy importante nutrir la mente con lectura de calidad y diversa, pero para mí, la única lectura que me resultaba verdaderamente interesante en aquellos momentos, era la que me ofrecían las novelas de una escritora inglesa, que en España empezaba a tener mucha fama, llamada Bárbara Cartland, aunque en el resto del mundo ya había arrasado con sus records de publicaciones.
Mary Barbara Hamilton Cartland,era una muchacha que había nacido en Kings Norton, Lancaster, Inglaterra. Era la única chica de tres hermanos y la mayor del matrimonio entre un oficial de la armada británica y su esposa, pertenecientes a la clase media. En su círculo familiar había sufrido varias desgracias, entre ellas, el suicidio de su abuelo y el fallecimiento de su padre en una batalla en Bélgica durante la Primera Guerra Mundial, así que su madre, para sacar adelante a sus tres hijos, abrió un establecimiento de prendas de vestir.
Con el paso de los años nuevas desgracias se cernirían en la familia con la muerte de sus dos hermanos durante la II Guerra Mundial, pero Bárbara ya estaba ejerciendo de periodista y en ocasiones insertaba sus artículos en las columnas de sociedad de periódicos locales como el London Daily Express, mientras alternaba su tiempo libre con su otro hobby, escribir ficción romántica.
En los años 20 ya era reconocida en la sociedad londinense por su belleza, energía y por participar en numerosas fiestas, además de por su elegancia. Los vestidos se los hacía Sir Norman Hartnell, que con posterioridad se encargó de vestir a la reina Isabel II de Inglaterra.
Su primera novela romántica, Jigsaw,fue escrita en 1923 y resuló todo un éxito de superventas.
En 1983, Barbara Cartland entró en el Who's Who britânico, así como en el Libro de los Guinness de los récords como autora más vendida del mundo.
Sus 723 romances se tradujeron a más de 36 idiomas, y Barbara declaró que escribía un libro cada dos semanas.
Se convirtió en una estrella mediática en los años 90, presentándose en televisión con sus vestidos rosas y sombreros de plumas, y hablando del amor, el matrimonio, la política, la religión, la salud y la moda.
viernes, 27 de julio de 2012
Hola amigos, abro mi baúl de los recuerdos para contaros como fueron mis comienzos en esto de la escritura.
En gran medida, durante el período infantil, me sentí muy influenciada por las historias juveniles narradas por la prolífera escritora inglesa, Enid Mary Blyton Pollock Darrel Waters.
Con más de seiscientos libros en su haber, y según el Index Translationum (2007), quinto autor más popular del mundo, con más de 3.300 traducciones de sus obras y más de 400 millones de copias vendidas, la incomparable Enid había sido una niña con una infancia difícil, lo cual le hizo crear un modelo escapista de la realidad que terminaría por plasmar en su literatura.
Rebuscando en mi biblioteca, he encontrado la colección completa de TORRES DE MALORY fechada por una imprenta española en 1964, justamente un año antes de mi nacimiento y que adquirí poco a poco con los ahorros que iba consiguiendo al administrar debidamente mis pagas de Navidad; ¿una premonición?, quién sabe, lo que sí es cierto, es que siguiendo a su protagonista, la niña Darrell Rivers, a la edad de doce años me transporté mentalmente al internado inglés que describe la escritora en su historia, y contemplé desde una de sus torres, el impresionante acantilado que desciende hasta la playa, cuyas aguas por lo general embravecidas, solían llenar a diario la piscina natural donde se bañaban las alumnas que estudiaban en dicho centro.
Los seis libros que componen esta saga,
fueron escritos -uno por año- entre 1946 y 1951
MAPA DE TORRES DE MALORY
AUTÓGRAFO DE ENID BLYTON
domingo, 22 de julio de 2012
Queridos amigos, hoy he encontrado un verdadero tesoro entre los papeles de mi bahúl de los recuerdos.
Voy a ofreceros, en primicia, los bosquejos de la mente de una niña de diez años que un día sintió que la poesía, no era solo un juego de rimas, estrofas y pareados que podían formarse con frases cuyo sentido oculto aún no conocía.
Esa niña era yo, una jovencita que en breve guardaría los lazos de raso de sus coletas, para convertirse en una adolescente, y cuyas inquietudes e ilusiones ya por entonces, solía reflejar en una hoja de papel sin saber que estas poesías, todavía virginales e inocentes, empezarían a formar los cimientos sobre los que se asentaría, años más tarde, su pasión de escritora y poetisa.
ODA A LA AMISTAD
Si crees que la vida es un sueño,desarma tu corazón en mi mano y verás,
como las gotas de rocío se cristalizan en tu mirada.Solo pensabas en alguien como una hoja desechada por el viento,
como un juguete al que impones al claro del día.
Antes de caminar, asegura bien tus sentimientos,
por qué mi vida pende de una lágrima, y tú,
con tu mirar y actuar,
conviertes este calvario en una promesa sin fatiga.
Antes de caminar, asegura bien tus sentimientos,
por qué mi vida pende de una lágrima, y tú,
con tu mirar y actuar,
conviertes este calvario en una promesa sin fatiga.
ODA A LA NATURALEZA
En un amanecer de Marzo,
el sol salió a despertar el horizonte,
la luz floreció en los campos,
y en los arroyos,
los nenúfares desplegaban sus pétalos al nuevo día.
ODA A LA ESPERANZA
Entre las sombras de la nostalgia,sonaron campanas de Gloria,
y en el corazón,
la esperanza comenzó a nacer.
Sólo fue un instante comparado con mi vida,
el amor, salió airoso de mis entrañas y con júbilo,
se entregó a la agonía de una despedida.
Quizás algún día vuelva a florecer,
entre brumas de sueños e ilusiones,
el amor, salió airoso de mis entrañas y con júbilo,
se entregó a la agonía de una despedida.
Quizás algún día vuelva a florecer,
entre brumas de sueños e ilusiones,
y llegue el encanto de esa imagen que me convirtió en mujer.
ODA AL AMOR
A ti, amor,
caminar de andante sin camino,
esperanza de corazones enamorados,
sueño de ninfas mitológicas.
A ti, amor,
palabra naciente de entrañas de hombres apasionados,
suspiro de olas juguetonas,
palabra naciente de entrañas de hombres apasionados,
suspiro de olas juguetonas,
llama del Ocaso.
A ti, amor,
golondrina pasajera,
ilusión de juventud,
cantar de ángeles y ruiseñores.
ilusión de juventud,
cantar de ángeles y ruiseñores.
A ti, amor, mi amor,
mi dueño y señor, mi desgracia,
a tí te escribo mis desventuras,
y la de quienes cayeron en tus redes sin poder salir.
No pases por mi vida como la brisa,
pósate en mi ventana,
pósate en mi ventana,
y haz que esta dicha que siente mi alma sea infinita.
Gozaré del viento, de la bruma,
del dulzor en el canto del niño,
pero arranca de mi pecho esta congoja,
y te llevaré conmigo.
María Serralba©
miércoles, 18 de julio de 2012
"A ver, chicos. ¿Me vais a decir de una puñetera vez, si es aquí el Registro de la Propiedad Intelectual, o, voy a tener que sacaros la verdad utilizando otros métodos, digamos, más disuasorios?"
Hola amigos, tranquilos que es un simple montaje de mi invención, pero más o menos esa sería la frase que emplearía Lara Croft, la protagonista de Tomb Raider, en caso de haber sido ella, en lugar de yo, la que hubiese ido a la UNIDAD DE DEPÓSITO LEGAL Y PROPIEDAD INTELECTUAL, para registrar una nueva novela. Así pues, permitidme que os cuente mi odisea.
Tras una hora en busca de un aparcamiento para mi vehículo, que al parecer, no cabía en ninguno que quedaba libre, lo encontré, aparqué, y me dirigí entusiasmada a registrar mi novela. La documentación pertinente iba a buen recaudo dentro de un portafolios, ya que con mis ansias inagotables por aprenderlo todo, aquel mismo día había localizado el enlace de internet que me permitía completar con mis datos personales, los ejemplares que se necesitaban para ello, así que pensé: "como lo llevo todo, tan solo me falta hacer el pago de tasas, y en cuestión de media hora a lo sumo, estaré de vuelta a la normalidad con mi libro registrado bajo el brazo". Pues no, de eso nada. A pesar de salir un día soleado, la nube que de vez en cuando me visita, se posó sobre mi cabeza, y yo sin enterarme.
Presta y veloz como Sara Croft, entré en el edificio donde siempre había estado dichas oficinas del registro y, cuál sería mi sorpresa que, ¡¡estaba vacío!!. Allí no había ni mesas, ni sillas, ni estantes, todo había desaparecido como por arte de magia, incluidos los empleados. "Pero, ¿esto qué es?" -me dije. Preguntando en información, un empleado paciente -don que le había sido otorgado tras varios años de sentirse acribillado con preguntas de toda índole-, me indicó que TODO, había sido súbitamente trasladado en cuestión de dos días, por cosas del "recorte", a las dependencias de otro edificio un tanto alejado de allí. En realidad, las nuevas oficinas se encontraban en una zona igualmente infernal para aparcar, y con un tránsito rodado a prueba de infartos, así que decidí dejar mi coche donde lo tenía, y me dispuse a caminar, bajo el sol abrasador, todo lo que en la semana no había andado.
El nuevo edificio donde quedaba todo centralizado, también estaba patas para arriba, pero de otra manera. Un cartel en la misma recepción advertía, que las condiciones de limpieza eran precarias debido a que los empleados de dicho departamento, llevaban un tiempo sin cobrar. Efectivamente así lo constaté cuando empecé a encontrar en mi camino hacia el ascensor, pequeñas montañas de cajas apiladas, corchos, carpetas, todo ello restos evidentes de que una mudanza que se estaba llevando a cabo, dejando a malas penas un estrecho pasillo por el que accedía el público que llegaba de la calle hasta la mesa del agente de seguridad. Al instante, le oí formularme la típica pregunta de: “Disculpe, señora, ¿me puede decir dónde va?, por favor”. Tras preguntarle me di cuenta, tarde, de que el agente de seguridad que nos cortaba el paso, todavía no sabía que es lo que sucedía allí, lo único que me supo decir fue, desde hacía dos días, no hacía más que ver entrar y salir cajas, muebles y personas al edificio, que antes no había visto en su vida.
-Pero entonces, ¿en qué planta está lo de Cultura? -le pregunté con tono amable, aunque ya empezaba a impacientarme.
-Pues...-se quedó pensativo-. No sé decirle, señora, mire usted a ver si en la segunda planta es lo de Cultura, sino, allí le dirán donde, pero estoy seguro que queda en alguna planta de este edificio -me respondió con una amable sonrisa como para salir del paso, aunque con ningún convencimiento, o más bien, debería decir interés.
La "famosa" segunda planta, se ofreció ante mi vista al abrirse las puertas aceradas del ascensor. Por unos instantes no supe donde me encontraba, os lo juro. Mis ojos, acostumbrados a la distribución habitual que suelen tener las dependencias de unas oficinas, de repente, se abrieron por la sorpresa. "Esto no puede ser cierto" -me dije. Ante mí, cualquier fantasía se alejaba mucho de la realidad. ¿Estoy en España? -me pregunté para mis adentros, sabiendo de sobra que efectivamente estaba en el lugar correcto, aunque daba la sensación de que por allí había pasado un torbellino. Cuando casi había perdido las esperanzas, mis ojos se posaron en el rostro de una mujer con cara de ángel, era Carmen, la servicial y atenta funcionaria de sesenta y cuatro años que en una ocasión ya me salvó de mi torpeza en estos menesteres y que ahora, iba a ser nuevamente mi salvavidas y paño de lágrimas. Tras su efusivo saludo que por supuesto, fue correspondido por otro igual o más expresivo por mi parte, con paciencia y profesionalidad, la buena mujer tomó los documentos, los repasó puntualmente, y por fin, procedió a registrar la novela.
-Esto es un desastre, chiquilla -me dijo apenada en respuesta de mis quejas-. Han querido hacerlo para bien, pero se han equivocando de parte a parte. Parecemos cucarachas.
-Pues, espero que con tanto cambio no vayan a perder mi libro –le dije sonriente-, después de lo que me ha costado llegar hasta ti, nada más faltaría eso.
-Tranquila, chiquilla, lo que se pone en mis manos queda a buen recaudo, si es necesario, lo defenderé con mi propia vida -se carcajeó, haciendo con su brazo un ademán de espadachín.
-Gracias, Carmen, eres un sol.
En aquellos momentos agradecí infinito el humor de mi nueva amiga del registro, era como un soplo de aire fresco entre tanta caja de cartón, estanterías todavía sin ordenar, personal de vacaciones, escasez de conexiones telefónicas, absentismo laboral, etcétera, etcétera, etcétera.
Tras una hora en busca de un aparcamiento para mi vehículo, que al parecer, no cabía en ninguno que quedaba libre, lo encontré, aparqué, y me dirigí entusiasmada a registrar mi novela. La documentación pertinente iba a buen recaudo dentro de un portafolios, ya que con mis ansias inagotables por aprenderlo todo, aquel mismo día había localizado el enlace de internet que me permitía completar con mis datos personales, los ejemplares que se necesitaban para ello, así que pensé: "como lo llevo todo, tan solo me falta hacer el pago de tasas, y en cuestión de media hora a lo sumo, estaré de vuelta a la normalidad con mi libro registrado bajo el brazo". Pues no, de eso nada. A pesar de salir un día soleado, la nube que de vez en cuando me visita, se posó sobre mi cabeza, y yo sin enterarme.
Presta y veloz como Sara Croft, entré en el edificio donde siempre había estado dichas oficinas del registro y, cuál sería mi sorpresa que, ¡¡estaba vacío!!. Allí no había ni mesas, ni sillas, ni estantes, todo había desaparecido como por arte de magia, incluidos los empleados. "Pero, ¿esto qué es?" -me dije. Preguntando en información, un empleado paciente -don que le había sido otorgado tras varios años de sentirse acribillado con preguntas de toda índole-, me indicó que TODO, había sido súbitamente trasladado en cuestión de dos días, por cosas del "recorte", a las dependencias de otro edificio un tanto alejado de allí. En realidad, las nuevas oficinas se encontraban en una zona igualmente infernal para aparcar, y con un tránsito rodado a prueba de infartos, así que decidí dejar mi coche donde lo tenía, y me dispuse a caminar, bajo el sol abrasador, todo lo que en la semana no había andado.
El nuevo edificio donde quedaba todo centralizado, también estaba patas para arriba, pero de otra manera. Un cartel en la misma recepción advertía, que las condiciones de limpieza eran precarias debido a que los empleados de dicho departamento, llevaban un tiempo sin cobrar. Efectivamente así lo constaté cuando empecé a encontrar en mi camino hacia el ascensor, pequeñas montañas de cajas apiladas, corchos, carpetas, todo ello restos evidentes de que una mudanza que se estaba llevando a cabo, dejando a malas penas un estrecho pasillo por el que accedía el público que llegaba de la calle hasta la mesa del agente de seguridad. Al instante, le oí formularme la típica pregunta de: “Disculpe, señora, ¿me puede decir dónde va?, por favor”. Tras preguntarle me di cuenta, tarde, de que el agente de seguridad que nos cortaba el paso, todavía no sabía que es lo que sucedía allí, lo único que me supo decir fue, desde hacía dos días, no hacía más que ver entrar y salir cajas, muebles y personas al edificio, que antes no había visto en su vida.
-Pero entonces, ¿en qué planta está lo de Cultura? -le pregunté con tono amable, aunque ya empezaba a impacientarme.
-Pues...-se quedó pensativo-. No sé decirle, señora, mire usted a ver si en la segunda planta es lo de Cultura, sino, allí le dirán donde, pero estoy seguro que queda en alguna planta de este edificio -me respondió con una amable sonrisa como para salir del paso, aunque con ningún convencimiento, o más bien, debería decir interés.
La "famosa" segunda planta, se ofreció ante mi vista al abrirse las puertas aceradas del ascensor. Por unos instantes no supe donde me encontraba, os lo juro. Mis ojos, acostumbrados a la distribución habitual que suelen tener las dependencias de unas oficinas, de repente, se abrieron por la sorpresa. "Esto no puede ser cierto" -me dije. Ante mí, cualquier fantasía se alejaba mucho de la realidad. ¿Estoy en España? -me pregunté para mis adentros, sabiendo de sobra que efectivamente estaba en el lugar correcto, aunque daba la sensación de que por allí había pasado un torbellino. Cuando casi había perdido las esperanzas, mis ojos se posaron en el rostro de una mujer con cara de ángel, era Carmen, la servicial y atenta funcionaria de sesenta y cuatro años que en una ocasión ya me salvó de mi torpeza en estos menesteres y que ahora, iba a ser nuevamente mi salvavidas y paño de lágrimas. Tras su efusivo saludo que por supuesto, fue correspondido por otro igual o más expresivo por mi parte, con paciencia y profesionalidad, la buena mujer tomó los documentos, los repasó puntualmente, y por fin, procedió a registrar la novela.
-Esto es un desastre, chiquilla -me dijo apenada en respuesta de mis quejas-. Han querido hacerlo para bien, pero se han equivocando de parte a parte. Parecemos cucarachas.
-Pues, espero que con tanto cambio no vayan a perder mi libro –le dije sonriente-, después de lo que me ha costado llegar hasta ti, nada más faltaría eso.
-Tranquila, chiquilla, lo que se pone en mis manos queda a buen recaudo, si es necesario, lo defenderé con mi propia vida -se carcajeó, haciendo con su brazo un ademán de espadachín.
-Gracias, Carmen, eres un sol.
En aquellos momentos agradecí infinito el humor de mi nueva amiga del registro, era como un soplo de aire fresco entre tanta caja de cartón, estanterías todavía sin ordenar, personal de vacaciones, escasez de conexiones telefónicas, absentismo laboral, etcétera, etcétera, etcétera.
¡Bienvenida a la España de la crisis! -me dije nada más salir, aprovechando para cruzar los dedos a fin de que mi libro no fuese confundido con uno de tantos dossieres que irían a parar, en concepto de mudanza, al contenedor de la basura. Volví sobre mis pasos por el hall intransitable, saludando a un guardián que todavía parecía despistado y al fin, me alegré de ver que volvía a la Civilización.
María Serralba©
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