DA TIEMPO AL AMOR "Novedad"
TAMBIÉN DISPONIBLE EN AMAZÓN
viernes, 30 de diciembre de 2011
Hola amigos, como me conozco y soy capaz de convertir esta felicitación en un escrito de doscientas páginas, permitid por una vez que sea escueta o nos darán las uvas, así que ahí tenéis mi felicitación de Navidad redactada a mi manera, o como cantaría Frank Sinatra... "My way".
me anunciaban tu paso por nuestra historia,
recordando momentos, palabras, comas,
de un sin fin de acertijos en letra roma.
Hay amigo del alma, mi compañero,
¿porqué eres la causa de mis desvelos?,
y con calma galante pero sin sorna,
me guiaste despacio entre las hojas.
Y las dos y la una, las seis y siete,
el reloj de las horas a penas duerme,
y sonaban seguidas las campanadas,
mientras tu me escribías en tu morada.
¡A mi hada helada, la de las nieves,
le dedico palabras y parabienes!,
y leyendo tu escrito me emocionaba,
pero más tus palabras que recordaba.
Salud y dinero no mencionaste,
pero felicidad plena si me auguraste,
y las doce sonaron entre la bruma,
despidiendo a un año que fue de brujas.
©María Serralba
jueves, 29 de diciembre de 2011
Seguramente más de uno se estará preguntando qué es esto que acabo de poner aquí, pues bién, esto es la librería KID´s REPUBLIC de Beijing (Pekín).
En la primera fotos a la derecha podéis contemplar la fachada de la misma. Si os fijáis bien, está decorada con círculos, pues éstos son los mismos que en la foto de la izquierda alberga dentro de uno de ellos a este niño.
La Kid´s Republic fue concebida por la Poplar Publishing Co., Ltd., una de las mayores editoriales infantiles de Japón, para albergar una cuidada colección de libros con ilustraciones y juegos manuales tanto para divertimento de grandes como de pequeños, muestra de ello es la colorida, original y práctica decoración del interior del establecimiento dividido en dos plantas: en la primera alberga una sala de actividades y en la segunda, se encuentra la librería donde lo mismo se puede ver a un trén de madera recorrer una vía de moquetas de colores, como disfrutar de una tranquila lectura en un singular espacio circular.
Diseñada por el arquitecto japonés Keiichiro Sako, esta peculiar librería abrió sus puertas por primera vez en el año 2005 siendo un referente donde se mezcla cultura e ingenio.
Sin duda, se trata de la librería más divertida del mundo.
lunes, 26 de diciembre de 2011
Hoy amigos, me vais a permitir que en estas fechas tan señaladas me extienda un poco en esta inserción en particular, pero creo que es el alma máter de que creara el micro espacio de "LIBRERÍAS CON ENCANTO"...
...o quizá fuese el saber que se siente cuando uno se ve arropado por las cientos de historias que grandes escritores como Helene Hanff, han plasmado en sus novelas a través de los tiempos, algunas de ellas llevadas inclusive a la gran pantalla como es el caso que nos ocupa.
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| Marks & Co. en su época "84, Charing Cross Road" |
MARKS & CO. establecimiento londinense situado en Cambridge Circus, era una librería de segunda mano que se hizo todavía más famoso gracias a ser uno de los escenarios donde los protagonistas de la historia de Helene Hanff se desenvolvían a diario rodeados de litografías y ejemplares de libros, algunos de ellos inclusive primeras ediciones. Una historia que en sus 126 páginas del libro, hace de puente cultural entre dos mundos, E.E.U.U. e Inglaterra y dos personas totalmente opuestas como son la excéntrica y exigente guionista norteamericana y el educado, eficiente y británico librero.
Os recomiendo tanto la lectura del libro como que veáis esta entrañable película, o, ¿por qué no ambas cosas?
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| Helene Hanff |
SINOPSIS DEL LIBRO
“Un día, en octubre de 1949, Helene Hanff, una joven escritora desconocida, envía una carta desde Nueva York a Marks & Co., la librería situada en el 84 de Charing Cross Road, en Londres. Apasionada, maniática, extravagante y muchas veces sin un duro, la señorita Hanff le reclama al librero Frank Doel volúmenes poco menos que inencontrables que apaciguarán su insaciable sed de descubrimientos. Veinte años más tarde, continúan escribiéndose, y la familiaridad se ha convertido en una intimidad casi amorosa.
Esta correspondencia excéntrica y llena de encanto es una pequeña joya que evoca, con infinita delicadeza, el lugar que ocupan en nuestra vida los libros… y las librerías”.
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Frank Doel (dcha.) con sus dos hijas,
Mary y Sheila (centro) y su esposa Nora (izq.) |
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| Marks & Co. tiempo después "84, Charing Cross Road" |
viernes, 23 de diciembre de 2011
Hoy tenemos con nosotros a una invitada de escepción, nada menos que del otro lado del charco. Os presento a la Librería EL TÚNEL de la ciudad de Buenos Aires, la cual ha respondido tan amablemente a mi propuesta de darse a conocer a vosotros a través de este micro espacio enfocado a la divulgación de la cultura que forman las LIBRERÍAS CON ENCANTO.
Pero mejor que sean ellos mismos los que nos explique lo que tiene Librería EL TÚNELque la hace tan especial.
Hola María, un gusto enorme en contactarte, tu forma es muy cálida y eso invita a seguirte. Nuestra librería es de libros antiguos, primeras ediciones, curiosos y raros. Estamos en pleno centro de la ciudad de Buenos Aires y fuimos declarados patrimonio cultural de la ciudad por nuestro aporte constante a la cultura. Sería un gusto para nosotros que nos visites vos o tus amigos, será recibidos con la calidez que nos caracteriza. Saludos
Gracias por vuestra invitación amigos y por vuestra colaboración. Ya sabéis que quedáis emplazados en nuestra reseña de LIBRERÍAS CON ENCANTO DEL MUNDO.
Pero mejor que sean ellos mismos los que nos explique lo que tiene Librería EL TÚNELque la hace tan especial.Hola María, un gusto enorme en contactarte, tu forma es muy cálida y eso invita a seguirte. Nuestra librería es de libros antiguos, primeras ediciones, curiosos y raros. Estamos en pleno centro de la ciudad de Buenos Aires y fuimos declarados patrimonio cultural de la ciudad por nuestro aporte constante a la cultura. Sería un gusto para nosotros que nos visites vos o tus amigos, será recibidos con la calidez que nos caracteriza. Saludos
jueves, 22 de diciembre de 2011
Hoy voy a presentaros a la Librería 80 MUNDOS de la ciudad de Alicante, no se trata de favoritismo por ser de mi ciudad, os lo puedo asegurar, sinceramente es porque ha sido la primera en responder amablemente a mi propuesta de dar a conocer las LIBRERÍAS CON ENCANTO.En su local rectangular, tal como se aprecia en esta foto, esta céntrica librería nos ofrece un ámplio catálogo de ejemplares tanto a nivel científico como lúdico y didáctico, pero que mejor que ellos para que nos expliquen que podemos encontrar en Librería 80 MUNDOS que la hace tan especial.
Me voy a permitirme insertar un pequeño apunte personal a su favor. Cuando era tan solo una peque de uniforme, recuerdo el alivio reflejado en el rostro de mis padres, cuando íbamos en busca de "ese" libro que en el cole solían pedirte y que nunca se sabía el porqué no estaba disponible, pues bién, allí lo encontrabas siempre sin ningún problema.
Gracias a vosotros amigos por vuestra colaboración y quedáis emplazados en nuestra reseña de LIBRERÍAS CON ENCANTO.
martes, 20 de diciembre de 2011
Quién no se ha encontrado alguna vez con una viejita de esas que permanecen sentadas en el portón de sus casas, horas y horas, observando al viandante y dejando que la vida se les escape con cada temblor de sus cabezas o repiquetéo de sus dedos.
Esta poesía está dedicada a una de ellas, la misma que en otros tiempos fue una persona joven con ilusiones y esperanzas como tú o como yo.
Esta poesía está dedicada a una de ellas, la misma que en otros tiempos fue una persona joven con ilusiones y esperanzas como tú o como yo.
*LA VIEJITA DEL PORTÓN*
Le llamaban la ancianita, la viejita del portón,
todo el mundo la miraba cargados de crispación.
Contaba pues la leyenda que un buen día se encerró,
tras los muros de su casa después de su comunión,
que los niños la invitaban a salir de esa prisión,
que sus padres no querían, que debía vocación,
a los santos y a las santas que había en su habitación.
Ese día, aun pequeña, su padre la castigó,
a no pensar en los hombres ya que era perversión,
y de la mano despacio en su cuarto la encerró,
para que nunca sus ojos tuvieran tal tentación,
de pecar con un pecado al cual llamaban AMOR.
La ancianita cuando joven, la viejita del portón,
se la oía sollozar noche si y noche no,
suplicaba a sus padres, cuando al instante cayó,
achacada de temblores con fiebres y mal color.
Sus padres muy asustados llamaron a un mal doctor,
que le recetó unas friegas para bajar la hinchazón:
"Su hija no tiene nada, solo es un atracón,
de amores de madrugada e insolaciones del sol".
A la viejita dejaron vivir en su reclusión,
con un niño entre sus brazos fruto del cruel desamor,
de un moreno con perilla que una noche a su balcón,
se encaramó preocupado de los llantos sin control,
de una muchacha con trenzas bañadas de luz del sol.
La ancianita ya de adulta, la viejita del portón,
con los ojos entornados soñaba ser ruiseñor,
y volar entre tejados para alcanzar un halcón,
mientras sus pequeñas manos se aferraban con fervor,
a un viejo y bello rosario de pipas de girasol,
el que le diera su madre el día que falleció.
La viejita ya de anciana, la viejita del portón,
no tiene ya primaveras para borrar su dolor,
a través de los barrotes de su triste habitación,
cuenta noches y mañanas para reunirse con Dios,
el mismo que una mañana a su padre lo cegó,
creyendo que ella sería el fruto de su deshonor.
María Serralba
domingo, 18 de diciembre de 2011
Sonaba el teléfono a las 5 de la madrugada; era Miguel, un amigo de la infancia que de manera desgarrada, me comentaba que estaba a punto de perder la relación con su gran amor y no sabía cómo decirle, con palabras, cuánto la quería. Cuando al fin consegui tranquilizarle, le prometí que haría lo que estuviera en mi mano para ayudarle. Colgué y me fuí derecha a mi ordenador. A la mañana siguiente, su pareja vió una nueva entrada en su blog. Ella siempre supo que esta poesía no era de Miguel, pero nunca se lo dijo, en lugar de ello, esa misma mañana fue a esperarle al trabajo y le respondíó con un fervoroso beso, como si él se hubiera pasado toda la noche escribiendo para ella. El amor todavía sigue vivo en ellos y yo soy feliz por haber contribuido a ello con mis versos.
*NAÚFRAGO DE AMOR*
Soy un náufrago de un barco, del barco de los amores,
qué un día llegó a tu orilla, repletito de pasiones.
Grandes velas desplegaba como promesas al viento,
cada una con un lazo donde decía, TE QUIERO.
Como timón, un anillo de estrellas del firmamento,
Como timón, un anillo de estrellas del firmamento,
y en el ancla, tu sonrisa, que me llegaba a los huesos.
En el vaivén de las olas, en el sonar de los truenos,
te llegaban mis palabras como susurros de un cuento.
Dormías entre mis brazos, gemías entre mis ensueños,
sin temor a la zozobra que producían los vientos.
Tras las tormentas, la calma, tras la calma,
el devaneo de dos chiquillos traviesos culminaron nuestro anhelo,
naciendo de las pasiones, los dos con amor vinieron,
a completar nuestras vidas llenas ya de descontento.
De la noche a la mañana y con recio fuerte viento,
el barco de mis amores zozobró entre cimientos,
ni mástiles, ni contrafuertes aguantan tales meneos,
y veo como la quilla de tu amor se va muriendo.
Intrépido y aguerrido como pirata maltrecho,
me afano por rescatar lo que aun queda de lo nuestro,
ya no hay sol sobre la tierra, ni estrellas, ni firmamento,
mi barco ya está perdido por los mares traicioneros.
Soy un náufrago de un barco, del barco de los amores,
qué un día llegó a tu orilla, repletito de pasiones.
María Serralba
viernes, 16 de diciembre de 2011
Un buen día, rebuscando entre mis poemas de juventud, me encontré este curioso relato que le enviaba a un buen amigo cuando pasado un tiempo, no tuve noticias de él.
De todas formas, hemos valorado su fidelidad hasta el día de la fecha y le hemos hecho merecedor de nuestro premio Galardón de Oro, que consiste en un último envío, por supuesto, los portes correrán por cuenta de la casa.
Por la presente siento comunicarle, que hasta encontrar a un cliente dispuesto como Vd. a llenar nuestros exquisitos tarros de palabras, la trastienda permanecerá cerrada.
Encontramos correcta su decisión de que, a partir de ahora, no requiera de nuestras exquisiteces, aunque a su vez lo lamentamos, ya que hace escasamente una semana recibimos una nueva partida que estamos seguros iba a ser de su agrado.
Este preciado artículo lo encontramos en el interior de una de las innumerables vasijas de melaza que solemos descargar en nuestros almacenes a diario, de cuyo contenido, tan solo llevan ávida cuenta los roedores que nos invaden "la trastienda" en horas nocturnas. Nos hemos tomado cierto atrevimiento en remover un poco su envoltorio e intentar atisbar a duras penas su contenido, ya que sabemos que, como buen entendido y conservador de las antigüedades más valiosas, una vez en su poder quedará recluida de la luz del día hasta llegado el momento en que Vd. considere oportuno desvelar su significado, no obstante le adelantamos que en su inscripción de la parte exterior, aparece con letras todavía legible, un códice de honor escrito en latín: “QUID PRO QUO”.
Le reiteramos nuestras escusas por el atrevimiento de haber abierto tan preciado envío, pero era tal nuestra curiosidad, que no hemos podido resistirnos a la tentación, rogamos nos disculpe nuevamente y sin más, pasamos a redactar lo que expone el pergamino que contiene en su interior:
<Dícese que en los tiempos donde Alejandría era cuna de civilizaciones y cultura, un pequeño velero zarpó agazapado entre la niebla, la que solo se vislumbra a la par de los primeros rayos del amanecer, encaminándose a tierras lejanas. Durante el trayecto de cien noches y cien días, un joven grumete iba tomando buena nota de todo lo que sus oídos escuchaban, ya que por ser casi ciego de nacimiento, el don de la vista le había sido nublado.
Menospreciado por los demás componentes de la tripulación, se mantenía casi entre tinieblas en la mayor parte del tiempo que duró aquel viaje, tan solo se hacía acompañar de un cuaderno y de un pequeño lápiz con punta roma que hacía las veces de puntero...>.
"Hermoso sol de mañana, sé que estás amaneciendo, que ¿cómo lo sé?, por que desde mi triste abrigo de nacimiento, siento que el vello de mi cuerpo ahora cubierto de rocío, va secando su apariencia y tiñéndome de pequeños fragmentos cristalinos de mi propio sudor.
Hoy he embarcado de nuevo en este navío mugriento, a penas con lo puesto, eso sí, conservo junto a mi corazón la medalla que me diste, mi lucero, tú, madre, que me llenaste de niño con tus colores todo un negro firmamento y ahora es cuando intento entre los sonidos del viento, ver como tu inmensa dulzura brota de entre las olas como delfines sedientos.
Te siento cercana madre, y no sé cómo ponerlo en esta libreta raída que entrelaza mi pensamiento con mi existir de agonía. Y te llevo muy adentro, como la sal que cada día penetra en mi cuerpo por los poros de una piel joven pero sin dueño. ¿Serás tú hoy mi lucero?
El resonar de un trueno, o el destello de un rayo es para mí un nuevo cielo. Mis compañeros preguntan el porqué de mi contento, pero... ¿quién puede explicarles que aunque vivo de recuerdos, los revivo cada día contigo, como timón y como remo?
Dicen que soy como el mar, profundo y lleno de quiebros; si el querer verte es pecado, pues ¡que se hunda el velero!
Sé que me oyen llorar, apenas 15 años tengo, pero siento como si mi alma se rompiera en cada quiebro.
¡Madre! ¿Dónde está usted ahora? Embarqué en este velero creyendo que usted sabría que zarpaba a otros mundos, y que usted me buscaría por el país de los hielos, sin embargo, hace años que sigo solo, triste y salado de cuerpo entero, sin esperanza, sin puerto donde amarrar este sueño.
¿Recuerda madre ese día que aquel rancio marinero le susurró a mis espaldas un silbido y un “lo quiero”? Yo supuse que sus labios no responderían a ello, sin embargo, a las dos horas, me vi envuelto en todo esto: el marino me cogía, usted, me empujó hacia dentro, y en lo que tardó la luna en cruzar aquel sendero, a cambio de unas monedas fui expuesto a sus juegos. "Quid pro quo”, él le dijo, sonriendo altanero, cuando al fin le devolvió a su hijo aun maltrecho. Usted bajó la mirada y sin dar vuelta a su cuerpo, me abandonaba a mi suerte con el pudor medio ciego.
Cuando alguien me pregunta si a mi madre la recuerdo, tan solo les digo a todos que, a usted, la lloro por dentro, que recuerdo su espalda y sus ojos que en un tiempo me hacían ver este mundo de colores y de sueños, ahora de aquellos tiempos tan solo queda el cuaderno y un lápiz con punta rota, mis únicos compañeros">.
Menospreciado por los demás componentes de la tripulación, se mantenía casi entre tinieblas en la mayor parte del tiempo que duró aquel viaje, tan solo se hacía acompañar de un cuaderno y de un pequeño lápiz con punta roma que hacía las veces de puntero...>.
"Hermoso sol de mañana, sé que estás amaneciendo, que ¿cómo lo sé?, por que desde mi triste abrigo de nacimiento, siento que el vello de mi cuerpo ahora cubierto de rocío, va secando su apariencia y tiñéndome de pequeños fragmentos cristalinos de mi propio sudor.
Hoy he embarcado de nuevo en este navío mugriento, a penas con lo puesto, eso sí, conservo junto a mi corazón la medalla que me diste, mi lucero, tú, madre, que me llenaste de niño con tus colores todo un negro firmamento y ahora es cuando intento entre los sonidos del viento, ver como tu inmensa dulzura brota de entre las olas como delfines sedientos.
Te siento cercana madre, y no sé cómo ponerlo en esta libreta raída que entrelaza mi pensamiento con mi existir de agonía. Y te llevo muy adentro, como la sal que cada día penetra en mi cuerpo por los poros de una piel joven pero sin dueño. ¿Serás tú hoy mi lucero?
El resonar de un trueno, o el destello de un rayo es para mí un nuevo cielo. Mis compañeros preguntan el porqué de mi contento, pero... ¿quién puede explicarles que aunque vivo de recuerdos, los revivo cada día contigo, como timón y como remo?
Dicen que soy como el mar, profundo y lleno de quiebros; si el querer verte es pecado, pues ¡que se hunda el velero!
Sé que me oyen llorar, apenas 15 años tengo, pero siento como si mi alma se rompiera en cada quiebro.
¡Madre! ¿Dónde está usted ahora? Embarqué en este velero creyendo que usted sabría que zarpaba a otros mundos, y que usted me buscaría por el país de los hielos, sin embargo, hace años que sigo solo, triste y salado de cuerpo entero, sin esperanza, sin puerto donde amarrar este sueño.
¿Recuerda madre ese día que aquel rancio marinero le susurró a mis espaldas un silbido y un “lo quiero”? Yo supuse que sus labios no responderían a ello, sin embargo, a las dos horas, me vi envuelto en todo esto: el marino me cogía, usted, me empujó hacia dentro, y en lo que tardó la luna en cruzar aquel sendero, a cambio de unas monedas fui expuesto a sus juegos. "Quid pro quo”, él le dijo, sonriendo altanero, cuando al fin le devolvió a su hijo aun maltrecho. Usted bajó la mirada y sin dar vuelta a su cuerpo, me abandonaba a mi suerte con el pudor medio ciego.
Cuando alguien me pregunta si a mi madre la recuerdo, tan solo les digo a todos que, a usted, la lloro por dentro, que recuerdo su espalda y sus ojos que en un tiempo me hacían ver este mundo de colores y de sueños, ahora de aquellos tiempos tan solo queda el cuaderno y un lápiz con punta rota, mis únicos compañeros">.
©María Serralba
miércoles, 14 de diciembre de 2011
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| II CERTAMEN POÉTICO NÚMEN Comunidad Valenciana 2012 |
*NUESTRA AMISTAD*
Nuestra amistad...
Rocío de una mañana, cristal que deslumbra al día,
tenue luz que de la nada llenó el mundo de alegría.
Como decirte mi amado, querido amigo y colega,
lo mucho que me consuela la cordura de tu guía.
Tus palabras, como tundra,
se entrelazan en las piedras de un camino que en penumbra se asomaba entre la hiedra.
Como decirte mi amado, querido amigo y colega,
lo mucho que me consuela la cordura de tu guía.
Tus palabras, como tundra,
se entrelazan en las piedras de un camino que en penumbra se asomaba entre la hiedra.
Que tierno y leve sentir al escribirte se siente,
dentro de un sin vivir que me arrastra cual corriente.
Y en mi mente se acumulan las frases de todo tipo,
que esperan, como las hojas, seguir el cauce de un río.
Dices que soy un torrente de palabras con acentos,
cosa que tú provocaste al descubrir mi tormento.
Estaba tan escondida en la gruta de la tierra,
que el comer de tu palabra me renovó la existencia.
Ahora me siento libre como vuelo de paloma,
haciendo miles de estrofas al despuntar de la Aurora.
¡Gracias! mi amado, mi amigo, tesoro de mis secretos,
el conocerte ha valido, lo que no está dicho en verso.
©María Serralba
lunes, 12 de diciembre de 2011
Quien de vosotros no ha visto después de mucho tiempo a un amigo y se ha quedado con ganas de decirle todas aquellas cosas que en su día no tuvieron oportunidad de contar o aclarar.
A continuación os expreso en forma de peculiar poesía, uno de aquellos entrañables momentos.
A continuación os expreso en forma de peculiar poesía, uno de aquellos entrañables momentos.
****************
Ayer encontré a un amigo de los que son verdaderos, que en nuestra más tierna infancia compartíamos los juegos. Bajo dos grandes hileras de cejas y un entrecejo, todavía conservaba dos hermosos ojos negros, penetrantes, muy brillantes, con timidez, con recelo del que mira sin ser visto para no pecar por ello. La ternura de su tacto y lo bello de su aspecto, mitigaban los mil surcos que en su rostro iba teniendo.
Nuestro saludo, al principio, estaba falto de empeño. Recelosos nos miramos mientras se rompía el hielo, uno al otro preguntando mentalmente: ¿será cierto?, ¿serás tú aquel niñato que me tiraba del pelo? Y afirmando entre sonrisas, él me iba asintiendo a la lista de preguntas que yo le iba a él haciendo.
Paso a paso, anduvimos por callejuelas y trechos, olvidándonos de todos y centrados en lo nuestro. Los letreros de las tiendas cimbreaban con el viento y, complaciente, a cada uno el tendero iba atendiendo. Balcones artesonados con gráficos arabescos, margaritas, crisantemos y geranios mañaneros, completaban el paisaje de nuestro andar callejero y en un portal, una niña. inclinada sobre el suelo, le explicaba a su muñeca como se cortaba el pelo; en la esquina, acurrucado junto a un chucho medio hambriento, un pobre ciego buscaba en la basura el sustento.
Con tu voz, tenue y templada, me comentabas sin miedos, uno a uno los pesares que pasaste en este infierno; que la vida te dio palos, que siempre fuiste derecho. a pesar de que la gente te criticaba por ello. A veces el buen hacer no se paga con dinero, por eso algunos prefieren pegar a diestro y siniestro en lugar de dar amor al ser que encuentran maltrecho.
—"Muchas cosas han cambiado sin apenas yo quererlo: los amigos, la familia, mis creencias y mis fueros", me dijiste cabizbajo con las retinas pegadas en el acerado suelo.
Mientras eso me decías, como dos niños hambrientos recorrimos las callejas ajenos al mundo entero; yo colgada de tu brazo, tú, esquivo y caballero, y el calor de lo cercano fue suavizando el momento que con frases y miradas intercambiamos recuerdos, hablando de nuestros hijos, de lo bonito del pueblo cuando jugábamos risueños en sus calles de cemento.
En lo alto de tu porte, una mata con dos pelos lucias como corona peinado ya sin esmero. Noté que tú me mirabas, me vi temblando de nuevo y en un entornar de ojos todo se fue repitiendo: tu ternura, mi temor, tu dulzura, mis secretos, ese amor que por desgracia quedó antaño maltrecho, aquel fatídico día que tu padre en el granero encontraba a dos chiquillos practicando sin acierto, los adultos lo llamaban: “esos juegos traicioneros”.
Llegamos casi a la esquina y en la tienda del frutero me cogiste las dos manos finalizando el encuentro. Mis ojos hacia los tuyos se alzaron pidiendo fuego, amor, otra esperanza de alargar más el momento. Lentamente y sin palabras, tu porte fue descendiendo hasta posar en mis labios los tuyos, tiernos y bellos. Con lágrimas en mis ojos te vi sereno de nuevo, aceptando lo ocurrido pero no añorando el hecho.
Tantos años de cariño, tanto aguardar el suceso y ahora que ha terminado solo pienso en ti y creo, que lo mejor de nosotros, lo más bonito de esto, es que a pesar de los años seguimos siendo sinceros. Cuando alguien tiene amigos como tú de verdaderos, ese sentir es más fuerte que los amores inciertos.
Nuestro saludo, al principio, estaba falto de empeño. Recelosos nos miramos mientras se rompía el hielo, uno al otro preguntando mentalmente: ¿será cierto?, ¿serás tú aquel niñato que me tiraba del pelo? Y afirmando entre sonrisas, él me iba asintiendo a la lista de preguntas que yo le iba a él haciendo.
Paso a paso, anduvimos por callejuelas y trechos, olvidándonos de todos y centrados en lo nuestro. Los letreros de las tiendas cimbreaban con el viento y, complaciente, a cada uno el tendero iba atendiendo. Balcones artesonados con gráficos arabescos, margaritas, crisantemos y geranios mañaneros, completaban el paisaje de nuestro andar callejero y en un portal, una niña. inclinada sobre el suelo, le explicaba a su muñeca como se cortaba el pelo; en la esquina, acurrucado junto a un chucho medio hambriento, un pobre ciego buscaba en la basura el sustento.
Con tu voz, tenue y templada, me comentabas sin miedos, uno a uno los pesares que pasaste en este infierno; que la vida te dio palos, que siempre fuiste derecho. a pesar de que la gente te criticaba por ello. A veces el buen hacer no se paga con dinero, por eso algunos prefieren pegar a diestro y siniestro en lugar de dar amor al ser que encuentran maltrecho.
—"Muchas cosas han cambiado sin apenas yo quererlo: los amigos, la familia, mis creencias y mis fueros", me dijiste cabizbajo con las retinas pegadas en el acerado suelo.
Mientras eso me decías, como dos niños hambrientos recorrimos las callejas ajenos al mundo entero; yo colgada de tu brazo, tú, esquivo y caballero, y el calor de lo cercano fue suavizando el momento que con frases y miradas intercambiamos recuerdos, hablando de nuestros hijos, de lo bonito del pueblo cuando jugábamos risueños en sus calles de cemento.
En lo alto de tu porte, una mata con dos pelos lucias como corona peinado ya sin esmero. Noté que tú me mirabas, me vi temblando de nuevo y en un entornar de ojos todo se fue repitiendo: tu ternura, mi temor, tu dulzura, mis secretos, ese amor que por desgracia quedó antaño maltrecho, aquel fatídico día que tu padre en el granero encontraba a dos chiquillos practicando sin acierto, los adultos lo llamaban: “esos juegos traicioneros”.
Llegamos casi a la esquina y en la tienda del frutero me cogiste las dos manos finalizando el encuentro. Mis ojos hacia los tuyos se alzaron pidiendo fuego, amor, otra esperanza de alargar más el momento. Lentamente y sin palabras, tu porte fue descendiendo hasta posar en mis labios los tuyos, tiernos y bellos. Con lágrimas en mis ojos te vi sereno de nuevo, aceptando lo ocurrido pero no añorando el hecho.
Tantos años de cariño, tanto aguardar el suceso y ahora que ha terminado solo pienso en ti y creo, que lo mejor de nosotros, lo más bonito de esto, es que a pesar de los años seguimos siendo sinceros. Cuando alguien tiene amigos como tú de verdaderos, ese sentir es más fuerte que los amores inciertos.
©María Serralba
12/12/2011
12/12/2011
viernes, 9 de diciembre de 2011
Hola amigos, sí, como lo leéis. Con esta expresión: "QUE FUERTE ME PARECE", mi amigo el editor, calificaba esta misma mañana la sinopsis de mi nueva novela "A la sombra de tu piel" y os puedo asegurar que no es para menos, si no lo creéis os aseguro que ya lo haréis. Y ahora permitirme que os cuente como ha ido todo, tal como os prometí.
Anoche le enviaba "casi" todo el libro, y recalco el "casi", porque en realidad me faltaba el último capítulo, precisamente el que dá sentido a lo que ocurre con anterioridad, por eso me lo he reservado para tomármelo con más calma, ya que quiero que quede perfecto. Con él se completarán esas 150 páginas tan esperadas y tan apostadas por ambos; perdonar que sea tan meticulosa o maniática al respecto, llamadlo como queráis, pero digamos que ese número tiene un significado especial para mí y creo que si no lo logro, algo perderé en el camino.
Cuando lo termine, y espero hacerlo este mismo fin de semana, se cumplirán exactamente 23 días desde que lo inicié, un 19 de noviembre a las 20:35 y estoy muy excitada, ya que para mí ha sido todo un reto tanto personal como psicológico. El estar realizando mis taréas cotidianas, atendiendo mi trabajo, a mi familia y al mismo tiempo creando esta trama descabellada bajo pressing, es decir, a toda velocidad, ha sido de las cosas más extrañas que últimamente me han sucedido.
Perdonarme si os vuelvo a recordar lo que os decía en anteriores post: "a veces, en la vida, hay que primero saber perder para luego conseguir ganar, aunque me encuentro en un serio dilema. La trama de la novela es algo que ha surgido de la nada y que es tan contrapuesta a mí estilo de escritura, como las personalidades de mis protagonistas, así que temo que cuando salga a la luz sea tal su éxito, que no tendré más remedio que cambiar mi vida por completo y dedicarme por entero a escribir... ¡ja, ja, ja!. Vale, vale, está claro que estaba soñando despierta, pero ¿quien no lo hace en estos días que estamos viviendo?
Lo que si es cierto, es que engancha desde la primera línea, os lo aseguro porque incluso me ha pasado a mí, que se supone que soy su creadora, su alma mater, pero aún así ha habido algunos momentos donde me ha llegado a intrigar y subyugar para que, en lugar de escribirla sin más, la fuese leyendo, desgajando el sentir de sus personajes y el leitmotiv de sus acciones. ¿Os extraña?, pues iros preparando, porque después de que la hayáis leido, me diréis: María, que razón tenías, yo también me he quedado enganchado/a.
Por el momento, es todo lo que os puedo desvelar, eso sí, no olvidéis mis advertencias sobre ella...., ¡ah!, por cierto, ahí va su portada, bonita ¿verdad? y mucho más que eso, ya que en ella os adelanto algo de lo que podréis encontrar dentro.
Hasta pronto amigos
María Serralba
domingo, 4 de diciembre de 2011
Mi amigo "el editor" y yo hemos quedado EN TABLAS después de demostrarle que había alcanzado "casi" mi objetivo, pero que la ética profesional me impedía rellenar folios sin más, en tal de lograr ese número comercial de las +150 páginas.
Seguro que alguno de vosotros pensará, que mi decisión de perder la apuesta ha sido toda una estupidez, pero he de confesaros que yo también lo pensé en un principio hasta que me dí cuenta de que, a veces hay que perder para ganar. Parece un galimatías pero es cierto. En la vida no todo son bonanzas, en ocasiones los caminos hasta llegar a nuestra meta son tortuosos e inseguros, pero si tenemos un convencimiento pleno de lo que queremos alcanzar, tarde o temprano se vuelven como alfombras de pétalos de flores a nuestros pies, es decir, suaves y reconfortantes.
En los próximos días, os pondré un avance de mi nueva novela, nada parecido en temática a lo que hasta el momento os venía ofreciendo, pero os puedo asegurar que hasta a mí misma su trama me tiene desconcertada, que ya es decir... ¡Já, já, já! Lo que os garantizo, es que he procurado ofreceros una historia emocionante para que vuestro interés y el mío no decaigan en ningún momento.
¿Os gustaría saber como se titula? He de confesaros que iba a haceros sufrir un poco más y deciros que todavía no lo tenía decidido, pero sería como mentirme a mí misma, así que os daré la primicia sin más.
"A la sombra de tu piel"
María Serralba
Seguramente estará finalizado a primeros de año, pero en ese intering prometo manteneros informados de todos sus avances, hasta entonces recibir todos un saludo.
jueves, 1 de diciembre de 2011
Aquí estoy de nuevo con todos vosotros, tal como os prometí, para desvelaros como ha quedado el marcador con respecto a mi nueva novela, y lo cierto es que siento no poder ofreceros una puntuación favorable, pero estaría mintiendo si no os dijera que, nada más empezar a escribirla, ya veía venir lo que iba a suceder y no es otra cosa que, me ha atrapado en su tela de araña con su apasionante trama.
Lo que en un principio se inició para conseguir una apuesta, poco a poco se fue convirtiendo en un delirante modelado de sus personajes: el confiado de Santiago; la dócil de Anita; la voraz de Isabel; la visionaria de Sofía; la responsable de Raquel; el patriótico de Carlos y la descarada de Irita. Todos personajes "casi" de carne y hueso para mi imaginación, los cuales han conseguido con su vida llena de pinceladas de todo tipo, envolverme con ellos en una turbulencia literaria de la que todavía no me he podido desligar, así que, lo dicho amigos, lamentándolo mucho HE PERDIDO MI APUESTA.
Cierto es también, que he estado en puertas de conseguirlo, pero como suele suceder en estas cosas, uno se impregna de los diálogos y cuando te quieres dar cuenta, se te ha pasado el tiempo como en un soplo y ves que lo que estás haciendo, es realmente escribir para crear algo hermoso y no por el simple hecho de cubrir una apuesta, así que la he perdido exprofeso aunque creo que, cuando la termine, la recompensa será aún mayor.
Sirva pues esta confesión de perdedora, para compensar la dosis de sinsabores que mi resultado pueda haberos producido a los que todavía confiáis en mí.
Afectuosamente,
María Serralba
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